Book: Libya A Stone Gardens Country
Libia, giardini di pietra
Fotocolor, testi italiano inglese
Darf Publishers L.T.D. London 2004
English
Sei della sera. Un cartello indica Gadames. -Ancora novanta chilometri- si lamenta l’autista. E’ stanco. La strada è buona e permette di correre, -Ma è proprio per questo- spiega lui. Il deserto è quiete, immobilità, riflessione. Lui quel ritmo ce l’ha nel sangue. A correre si sfinisce. Gadames. Gadames in un cartello verde riverniciato da poco. Gli chiedo di fermarsi, si arrabbia. -Che c’è da fotografare?- Chiede esausto. -Niente, è solo che…- in realtà non so cosa sia, perché io stia passando la mano su quel cartello. E’ nuovo. Nuovo di zecca. D’un tratto una nostalgia profonda, vecchia, ancestrale. -Soltanto novanta chilometri, Ali?- Non mi risponde neppure tanto è stufo. Salto in macchina. Dapprima Ali Suliman non mi parla. -Ali?- Faccio all’autista. -Ali?- Lui abita a Nalut, in cima alla scarpata del Jebel Nafusah, nella città nuova naturalmente. La vecchia è abbandonata. L’ho vista qualche ora fa. Breve sosta nel percorso da Tripoli a Gadames. Ali mi ha accompagnato all’affascinante qsar, granaio berbero fortificato. -Vede quest’anfora?- Continuava a dire ad ogni angolo. -E’ qui che stipavano i cereali-. E’ un luogo carico di memoria. Le cellette sono sovrapposte per un’altezza di sei piani. -E queste-, diceva indicando le travi di legno conficcate nell’argilla, -queste sono le scale-. Non ero in Libia che da un giorno, che già essa mi assaliva con i suoi ricordi. Me l’avevano detto prima che partissi dall’Italia, che la Libia era un paese di ricordi. Lo dissi ad Ali, mentre mi mostrava l’interno di una grossa anfora dalle venature viola. Si indignò quasi, per quel che posso capire dell’espressività di un uomo del deserto. -Nalut non è un ricordo-. Disse così e non aggiunse altro. Mi scusai, anche se ancora non sapevo esattamente bene di che. Non ancora, ma l’avrei capito, di lì a pochi giorni. Una voce sommessa si stava facendo strada dentro di me. Forse già da quando avevo messo il piede a terra all’aeroporto di Tripoli. Non c’era bisogno di scuse, mi tranquillizzava Ali, e comunque era davvero tardi. Dovevamo andare, o avremmo fatto tardi. -E’ quel cartello-. Continuo io. Il desiderio di scacciare quella strana nostalgia mi stava facendo diventare pedante. Cos’ha che non andava quel cartello? Mi dà finalmente retta Ali. -E’ nuovissimo-. Aggiunge. Compresi che era proprio quel contrasto a destabilizzarmi: un cartello stradale con una sfacciata patina di nuovo e quella scritta, Gadames, la perla, la mitica, l’agognata oasi di chissà quante carovane. Ma davvero c’era contrasto? Ali mi avrebbe risposto di no. Quello era solo un cartello e mancavano ancora 90 chilometri a Gadames. E noi stavamo andando proprio lì. E poi il cartello è una cosa in più, non in meno. Serve, ed è meglio se è nuovo. Avrebbe detto proprio così, ne sono certissimo, se gli avessi spiegato del contrasto. Invece tutto a un tratto mi indica le nuvole. -Guardale bene-. Mi dice. Sono plumbee, pesanti, ferme. C’è silenzio. -Sembra che il cielo stia trattenendo il respiro-, dico. Poi, finalmente, rimango zitto anch’io. In ascolto. Ali ferma la macchina. Scende e senza una parola si siede sulla sabbia, gli occhi fissi oltre l’orizzonte. Io rimango per un po’ così, imbambolato, incerto sul da farsi. Provo un lieve imbarazzo. Tutt’intorno un immenso silenzio, preludio di qualcosa, penso per un attimo. Non è così. Quel silenzio, eterno, vive per se stesso, respira, è presente, vivo. Adesso. Le nuvole erano lì, mute, glaciali, impenetrabili e cariche. Avrei voluto che un tuono o un fulmine lacerassero quel silenzio che stava diventando un urlo.
Il deserto è una traccia.
Il deserto si snoda sotto i miei occhi.
Mi abbandono ai colori. Caldi.
Alla sua voce fatta di silenzi.
Alle sue pietre, ai suoi granelli di sabbia.
All'orizzonte le prime dune.
Tutt'intorno, singolari pinnacoli rocciosi si ergono improvvisi come vedette solitarie:
"tamerici fossili" leggo sulla mia guida.
Segni. Passaggi del tempo. Fossili.
La guida mi scivola dalle mani.
La lascio dov'è. »
libro disponibile per l'aquisto
Fotocolor, testi italiano inglese
Darf Publishers L.T.D. London 2004
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Sei della sera. Un cartello indica Gadames. -Ancora novanta chilometri- si lamenta l’autista. E’ stanco. La strada è buona e permette di correre, -Ma è proprio per questo- spiega lui. Il deserto è quiete, immobilità, riflessione. Lui quel ritmo ce l’ha nel sangue. A correre si sfinisce. Gadames. Gadames in un cartello verde riverniciato da poco. Gli chiedo di fermarsi, si arrabbia. -Che c’è da fotografare?- Chiede esausto. -Niente, è solo che…- in realtà non so cosa sia, perché io stia passando la mano su quel cartello. E’ nuovo. Nuovo di zecca. D’un tratto una nostalgia profonda, vecchia, ancestrale. -Soltanto novanta chilometri, Ali?- Non mi risponde neppure tanto è stufo. Salto in macchina. Dapprima Ali Suliman non mi parla. -Ali?- Faccio all’autista. -Ali?- Lui abita a Nalut, in cima alla scarpata del Jebel Nafusah, nella città nuova naturalmente. La vecchia è abbandonata. L’ho vista qualche ora fa. Breve sosta nel percorso da Tripoli a Gadames. Ali mi ha accompagnato all’affascinante qsar, granaio berbero fortificato. -Vede quest’anfora?- Continuava a dire ad ogni angolo. -E’ qui che stipavano i cereali-. E’ un luogo carico di memoria. Le cellette sono sovrapposte per un’altezza di sei piani. -E queste-, diceva indicando le travi di legno conficcate nell’argilla, -queste sono le scale-. Non ero in Libia che da un giorno, che già essa mi assaliva con i suoi ricordi. Me l’avevano detto prima che partissi dall’Italia, che la Libia era un paese di ricordi. Lo dissi ad Ali, mentre mi mostrava l’interno di una grossa anfora dalle venature viola. Si indignò quasi, per quel che posso capire dell’espressività di un uomo del deserto. -Nalut non è un ricordo-. Disse così e non aggiunse altro. Mi scusai, anche se ancora non sapevo esattamente bene di che. Non ancora, ma l’avrei capito, di lì a pochi giorni. Una voce sommessa si stava facendo strada dentro di me. Forse già da quando avevo messo il piede a terra all’aeroporto di Tripoli. Non c’era bisogno di scuse, mi tranquillizzava Ali, e comunque era davvero tardi. Dovevamo andare, o avremmo fatto tardi. -E’ quel cartello-. Continuo io. Il desiderio di scacciare quella strana nostalgia mi stava facendo diventare pedante. Cos’ha che non andava quel cartello? Mi dà finalmente retta Ali. -E’ nuovissimo-. Aggiunge. Compresi che era proprio quel contrasto a destabilizzarmi: un cartello stradale con una sfacciata patina di nuovo e quella scritta, Gadames, la perla, la mitica, l’agognata oasi di chissà quante carovane. Ma davvero c’era contrasto? Ali mi avrebbe risposto di no. Quello era solo un cartello e mancavano ancora 90 chilometri a Gadames. E noi stavamo andando proprio lì. E poi il cartello è una cosa in più, non in meno. Serve, ed è meglio se è nuovo. Avrebbe detto proprio così, ne sono certissimo, se gli avessi spiegato del contrasto. Invece tutto a un tratto mi indica le nuvole. -Guardale bene-. Mi dice. Sono plumbee, pesanti, ferme. C’è silenzio. -Sembra che il cielo stia trattenendo il respiro-, dico. Poi, finalmente, rimango zitto anch’io. In ascolto. Ali ferma la macchina. Scende e senza una parola si siede sulla sabbia, gli occhi fissi oltre l’orizzonte. Io rimango per un po’ così, imbambolato, incerto sul da farsi. Provo un lieve imbarazzo. Tutt’intorno un immenso silenzio, preludio di qualcosa, penso per un attimo. Non è così. Quel silenzio, eterno, vive per se stesso, respira, è presente, vivo. Adesso. Le nuvole erano lì, mute, glaciali, impenetrabili e cariche. Avrei voluto che un tuono o un fulmine lacerassero quel silenzio che stava diventando un urlo.
Il deserto è una traccia.
Il deserto si snoda sotto i miei occhi.
Mi abbandono ai colori. Caldi.
Alla sua voce fatta di silenzi.
Alle sue pietre, ai suoi granelli di sabbia.
All'orizzonte le prime dune.
Tutt'intorno, singolari pinnacoli rocciosi si ergono improvvisi come vedette solitarie:
"tamerici fossili" leggo sulla mia guida.
Segni. Passaggi del tempo. Fossili.
La guida mi scivola dalle mani.
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